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Mi primera vez: así descubrí a Manolillo Chinato

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Como ya dejé caer en el primer texto de esta serie, a Extremoduro llegué tarde, y fue por mi culpa, habiendo pagado por ello el haberme visto privado año y medio de su disfrute. Pero, con haber sido ello una pena, toda vez que las mismas nunca vienen solas (‘penas y olas nunca vienen solas’), de manos de esta desgracia vino otra, no haber podido disfrutar en su momento en aquella cinta, MIkelín 90, del agreste sentimiento en corazón y carne viva de Manolillo Chinato, declamando a voz en grito el llamado con el tiempo a ser su más emblemático poema: Ama, ama, ama y ensancha el alma: en 1990, la mejor introducción & tarjeta de presentación de Jesucristo García. Escuchar aquel vozarrón, aquellos versos y aquel recitado de Manolo siempre me puso y me sigue poniendo los pelos de punta, y me temo que siempre lo hará.

1992 nos regaló Deltoya, tercer álbum de Extremoduro, disco que incluyó  el seminal poema transformado en canción, con algunas variaciones en sus versos. Nada más ver su título introduje la cinta en la pletina y la adelanté en su búsqueda, llevándome tras oírla cierta decepción: cual Pepito Grillo siempre al loro, mi fuero interno me decía que la canción, de mucha más calidad musical y musicalidad, en lo referido a transmitir y transgredir no superaba al original. Eso sí, pese a su sonoridad más convencional, el Ama, ama, ama y ensancha el alma incluido en Deltoya me fascinó. Con el tiempo se convertiría para siempre en la canción bandera del repertorio de Extremoduro.

El concierto de los de Robe en Abetxuko tuvo lugar el 22 de septiembre de 1990 en el marco de las fiestas alternativas de ‘Mikelin el Cashero’, protagonista de una célebre canción de Potato, representando la primera vez de los ‘Extremo’ en Euskal Herria y la primera a su vez de Manolo, ocasional acompañante de la banda por entonces, con ellos fuera de Extremadura. El cartel incluía también a Potato, La Polla Records (bandas que ya habían tomado parte en anteriores ediciones de las fiestas, estos últimos, en la de 1989, junto con Barricada) y Rosendo. El  de Carabanchel no estaba programado de primeras, entrando en el mismo a última hora en lugar de Mano Negra.

Barrio periférico de Vitoria/Gasteiz actualmente y pueblo con vitola propia por entonces, Abetxuko vio el arranque de los ‘MIkelines’ en 1987 como guinda musical del motivo central de unas fiestas erigidas sobre campañas sociales de concienciación, reivindicaciones y luchas varias: contra la ‘rikeza’, las guerras, el racismo, en pro de las escuelas populares de música… Además de 1990, los años 1991, 1992 y 1993 también vieron la publicación de cintas con parte de los conciertos, con canciones de Su Ta Gar, Reincidentes, Hertzainak, Parabellum o Maniática, entre otros. La organización de los ‘MIkelines’ corría a cargo la Asamblea vecinal de Abetxuko, la de parados de Gasteiz y algunos componentes de Potato que vivían allí. Creados en Nochevieja de 1984, Potato contaban para 1990 con tres trabajos y medio: el compartido con Tijuana in Blue (1986), Punky, Reggae, Party (1987), Rula (1988) y Erre que Erre (1990), y eran auténticos profetas en su tierra.

Pasarían unos años hasta que volví a saber de Manolo, un poeta del mundo, tal y como lo presentó Robe aquella noche. Fue en la entrevista que le hice a Extremoduro en 1998, con motivo del lanzamiento de Canciones prohibidas, cuando su nombre salió a colación, pues en el mundillo ya era más o menos sabido que Robe, Iñaki y Fito estaban musicando una selección de sus poemas. Dicha tarea, que en palabras de Robe tenían que sacar adelante sí o sí (“por el sistema porco, por cojones” según sus palabras en aquella entrevista), quedó plasmada finalmente en 2001 en Poesía básica, disco que firmaron como Extrechinato y Tú. El trabajo fue Disco de oro, aunque, cosa de las vorágines de todo tipo que envolvían a todos los músicos implicados, en primera instancia prácticamente quedó sin presentar.

Fiel acólito de Extremoduro y de cuanto sucedía a su alrededor, Kutxi Romero, cautivado por la torrencial lírica de un Chinato que en 2003 había visto publicado su primer libro, Amor, rebeldía, libertad y sangre, logró que grabara unos versos en Como los trileros, una de las señeras canciones de 28.000 Puñaladas, el cuarto disco de Marea. Y, con motivo del viaje de los Marea a Madrid para recoger los Discos de oro por las ventas de Besos de perro, abril de 2004, le invitó al acto, teniendo yo la oportunidad de conocer en persona a aquel hombre grande en todos los sentidos: Amor, rebeldía, libertad y sangre cual si fuesen los cuatro pilares sobre los que se asentara su vida, Manolo demostró aquel día ser la personificación del hombre libre, sabio, noble y bueno por excelencia, desprendiendo un perenne halo mágico solo con su presencia. Un último apunte haré al respecto: si en EEUU la libertad está representada por una estatua, a este lado del océano bien podríamos decir que lo está por él y su poesía.

Demos un salto en el tiempo, estamos en 2007. Parapetados tras el gran éxito de Extremoduro, Robe y ‘Uoho’ deciden montar una discográfica, Muxik. No era la primera vez que intentaban desarrollar un proyecto al margen de su fructífera entente musical: diez años atrás, sin ir más lejos, ya habían intentado publicar una revista, la Bicha, llegando a ver la luz únicamente un número ‘cero’ que se distribuyó en 1997 en los conciertos de la gira de presentación de Iros todos a tomar por culo. En esta ocasión montaron una discográfica, publicando en dicho 2007 tres discos de golpe: los álbumes debut de Inconscientes, banda fundada en 2006 por Iñaki aprovechando un ‘parón’ más largo que lo habitual de Extremoduro  (La inconsciencia de Uoho); Calaña (banda en la que encontramos a Alén, batería de Marea, aprovechando uno de los habituales ‘parones’ de su grupo: el grupo volverá a salir en esta serie) y Antisocial, grupo auspiciado por Dieguillo: bajista de Quemando Ruedas y a las cuatro cuerdas ocasionalmente en Cicatriz y Extremoduro antes de la llegada de Miguel Colino. Y, recordémoslo, en Pedrá.

Ya con su disco en la calle, el siguiente e imprescindible paso de Inconscientes fue salir de gira, y como el disco de Extrechinato y Tú no se había presentado, se les ocurrió que fuese con ellos Manolillo Chinato, disfrutando de un espacio antes del concierto y de otro en el mismo para recitar sus poemas: en este último caso, acompañado por la banda. Siendo esto así, salía Manolo, declamaba una docena de poemas, y en el curso de concierto regresaba al escenario para poner corazón y voz entre otros a Viento (Déjame ir contigo) y Eterno viajero, antes de regresar para hacer lo propio con Ama, ama…, el imprescindible broche final.

Nueve años tardaron los Inconscientes en darle continuidad al grupo con la grabación de un nuevo disco, Quimeras y otras realidades, poniéndolo en circulación El Dromedario Records. La discográfica y promotora se encargó de organizar la consiguiente gira, correspondiéndome a mí viajar con ellos como road-manager, en principio. Tras los primeros conciertos, la banda echaba de menos tocar Eterno viajero, algo imposible a primera vista sin la presencia de Chinato: hasta que alguien dio con la solución.

“Óscar, apréndete el Eterno viajero, vamos a probar a que salgas a recitarlo a partir del próximo concierto; le echamos un vistazo en la prueba de sonido y valoramos”, me dijo Iñaki en llamada telefónica un día de principios de febrero de 2017, ante mi estupefacción. No daba crédito a sus palabras. Y tras ensayar el poema cuatro días por mi cuenta, allí que me vi hecho un poema, sobre el tablado de la sala Las Armas de Zaragoza en mi primera vez sobre un escenario protagonizando un espectáculo inaudito e inédito. Y ya se sabe cómo son las primeras veces, las sensaciones encontradas que dejan. A la vista de que no me iba a quedar otra que seguir ejerciendo de Chinato, que asumir tan particular rol, a partir de aquel día me vine arriba pensando en disfrutar del momento, salvando de forma airosa la papeleta cuantas veces tuve que salir a recitar: más allá del inevitable miedo escénico, todo un orgullo para mí. Saber de la obra de Manolo (2017 vio la publicación de un nuevo libro, Poeta no quise ser) y conocer a la persona cambió en algo mi vida, llevándome a intentar ser mejor. Estoy seguro de ello. Claro, no seré yo quien diga si lo he conseguido o no. Lo que sí puedo proclamar a los cuatro vientos es lo orgulloso que estoy de haber podido ser su embajador: de haber podido salir a los escenarios en su nombre para compartir con el mundo su condición de eterno viajero. Nuestra condición. Manolo, Manolillo, un verdadero honor.

Mi primera vez: así descubría Marea

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Una noche de Abril de 1999, un día cualquiera. Estoy en el Zumadi, bar que regento en Burlada, adelantando faenas de cara al cierre, cuando se abre la puerta y entran dos chavales, que a ver si les pongo un par de cañas y una cinta que me ofrecen. Me suenan de vista, de verlos por el Black Rose. Uno de ellos ya me había comentado que tenían un grupo: La Patera, se llamaban. Que ya me traerían una cinta al bar, me dijeron. Y allí estaban aquella noche, con su maqueta, titulada Marea, grabada en una TDK que aún conservo. Puse el casette y me sorprendió, pintaba bien la grabación. Dejé correr todas las canciones, desde la que le daba título hasta Como quiere tu abuelita, la última, y para su sorpresa volví a darle al play. Y empezamos a hablar: que a ver si conocía a Kutxi, que ya vendría otro día…Y llegó dicho día y el tal Kutxi de su mano, y el resto del clan: de la tripulación de aquel peculiar barco pirata que por entonces era La Patera, integrada además de por César y el Piñas, los chavales que me dieron la cinta, por Alén (casualidades de la vida, trabajaba en la asesoría que nos llevaba las cuentas del bar) y Kolibrí: el ‘Uoho’ de los Marea, tal y como me sería presentado meses después. Al día siguiente quedé con Kutxi para olernos de forma más pausada. Poco a poco los desembarcos de La Patera en el Zumadi fueron sucediéndose cada vez con más frecuencia (he ahí la sensación que me quedaba cuando llegaban, de estar ante un desembarco), hasta que llegó un momento en el que terminé por saberme parte de la tripulación.

“Va a subir la marea / y se lo va a llevar todo”, había cantado casi una década antes Roberto Iniesta en la ópera prima de Extremoduro, sin saber cuánta razón encerraban sus palabras. Que aquellos versos estaban llamados a ser proféticos: por azar del destino, La Patera acabó transformándose en Marea y, salvo a la banda de Robe y pocos más, cual tsunami todo se llevó.

Kutxi y yo no perdimos el tiempo para quedar, citándonos en un bar un día después de nuestra primera vez en el Zumadi. Ya allí, para abrir boca, me confesó que le había gustado mucho una entrevista que había hecho a Extremoduro con motivo del lanzamiento de Canciones prohibidas, publicada en El Tubo,  diciembre de 1998. Que sepas que la tengo colgada en mi cuarto, dijo mirándome. Viendo la pasión y confianza con que me estaba tratando, pensé que aquel tipo y yo teníamos bastante que ver, y le correspondí con la misma cercanía. Tras hablar un buen rato de música y confiarnos mutuamente curiosas peripecias relacionadas con ella, la conversación se escoró hacia el terreno de la literatura, confesándole yo algo que aún no conocía mucha gente: que también escribía con el ‘alias’ de El Piloto Suicida: con cierto éxito, con todo el éxito del mundo para mí (esto no le dije), toda vez que dos años atrás había comenzado a enviar artículos a Egin así firmados y, pese a que no sabían quién era, salían publicados. Kutxi me miró abriendo los ojos más si cabe: que sepas que el artículo que escribiste sobre la muerte de Lady Di (Di de dinero, Di de difunta) lo tengo colgado al lado del de Extremoduro, fueron sus palabras. Desde esos días nos hicimos inseparables, él, yo y los Marea en general.

A partir de ahí nuestros caminos se enredaron para siempre, quedando yo con ellos por sistema ya para asistir a conciertos de otros (siendo la primera vez a propósito de la primera visita de King Putreak al Terminal, serían unas cuántas más), o de La Patera, como el ofrecido en el mes de mayo en el Maiatza Rock de Burlada. O ya con el nombre de Marea, en agosto de dicho año en el Black Rose. Viendo yo la aceptación que estaba teniendo la banda, el no se sabía qué que tras sus conciertos quedaba flotando de forma mágica en el ambiente, una cosa tenía clara: aquel grupo tenía algo. Estaba cantado, sí: y más que lo que iba a ser cantado con el tiempo Marea, el primer tema de aquella primera maqueta.

Ya en diciembre, los Marea me hicieron un hueco en su furgoneta para ir con ellos a Vallekas, a un bolo de presentación en la legendaria sala He Be. Conducía June, encontrándose en Madrid de promoción Alén, César y Kolibrí. Cosas del invierno, la ida se transformó en una odisea de casi doce horas de duración pasada por nieve, retenciones y frío, teniendo yo la ocasión de ver de primera mano una de las caras del rock menos conocidas y una de las más duras: la referida aquella mañana de diciembre a la carretera, al filo de lo imposible por momentos, con sus invernales/infernales circunstancias a flor de asfalto en algunos tramos: vuelcos, camiones en las cunetas abiertos de patas en una especie de “espagat”, interminables e intermitentes paradas… ¿Lo  mejor del viaje? Esto… La música aportada por el primer disco de un grupo que, compañeros de discográfica de los Marea por entonces y con su primer disco recién publicado, en pocos meses daría infinitamente que hablar.

Finalmente, con el tiempo justo, sobre las 19:30 llegamos a la sala He Be, donde, ante cerca de treinta personas (en el mejor de los conteos, Kike Turrón entre ellos) tocaron los ocho temas de la maqueta más algunos nuevos, con uno de estos, Corazón de mimbre, brillando con luz propia. Toda vez que al día siguiente casi todos teníamos que volver a casa por temas de trabajo, tras depositar la furgoneta en un aparcamiento denominado ‘Poético’ (ni habiéndolo buscado a propósito), nos retiramos pronto a descansar, a un apartamento a todas luces insuficiente para todos: allí, aquella noche, Alén y June me mostraron como nunca antes hizo nadie su gran corazón y humanidad.

El año 2000 trajo nuevos viajes (cómo olvidar la primera vez a Villar del Arzobispo, Valencia, donde se tocó en un disco-pub, o a Agurain, invitados al concierto del 20º aniversario de La Polla),  y nuevo disco, Revolcón, tras ver el grupo la inclusión de una de sus nuevas canciones, Si viene la pestañí, en el recopilatorio veraniego Aurtengo Gorakada, que con gran éxito llevaba lanzando desde 1997 su nueva discográfica, GOR. A dicho pueblo de Valencia regresaríamos varias ocasiones más, compartiendo carteles con Berri Txarrak, Boikot, Soziedad Alkohólika o Barricada. Con motivo de una de aquellas visitas, se hicieron unas botellas de vino conmemorativas, correspondiéndome el honor de salir en la etiqueta. Ya con unas botellas en mi poder, decidí regalar una a mis padres. Y en buena hora, he aquí qué dijo mi madre al reconocerme en ella: “me parece muy bien que vayas a fiestas de los pueblos, pero que vuelvas en las botellas…”

Apenas entrados en 2001, nuestro primer viaje fue a Muxika, Bizkaia, para visitar a Iñaki ‘Uoho’ Antón, cuyo nombre se llegó a barajar para asumir la producción de Revolcón, aunque la cosa quedó en nada: algo que se haría realidad al año siguiente, aunque aún no lo sabíamos. Y allí que fui con ellos, toda vez que yo puse a ambas partes en contacto: no en vano para entonces había entrevistado tres veces al legendario guitarrista de Extremoduro y aún de Platero y Tú. Ya en primavera, dicho año llevó al grupo por primera vez al Viña Rock, correspondiéndoles abrir el festival, y en verano, a protagonizar en la Aste Nagusia de Bilbo un concierto junto a los Platero, uno de los últimos antes de su separación.

2002 vio la grabación del tercer disco, Besos de perro, con ‘Uoho’ al mando de la nave, y de manos de dicho álbum, tres, dos, uno, ¡cero!, llegó el final de la cuenta atrás hacia el comienzo del éxito masivo, sin que el mismo haya decrecido en ningún momento hasta la hora de redactar estas líneas: más bien al contrario, habiéndose acrecentado exponencialmente disco a disco, gira a gira. Por cierto, en dicho 2002 Marea regresarían al Viña Rock, correspondiéndoles cerrarlo.

2004 vio un nueva ‘excursión’ a Madrid por un motivo que, a partir de entonces, a una con la publicación de todos sus discos, se convertiría en habitual: la recogida de un primer Disco de Oro por las ventas de Besos de perro, recibiendo yo también uno que me fue entregado por Alfredo Piedrafita: algo, recibir un disco de oro concedido por Marea, que volvería a disfrutar en 2007 en puertas del primer viaje transoceánico del grupo, (por las ventas de Las aceras están llenas de piojos, me lo entregó Rosendo); 2012 (por las de En mi hambre mando yo (me lo trajo Kutxi y me lo dio en nuestro bar de cabecera, el Manolo de Santa Engracia de Pamplona) y en 2019 por las de El azogue, recogiéndolo en esta ocasión de manos de Iñaki Antón y Roberto Iniesta: solamente por haber sido objeto de semejantes distinciones me considero más que pagado en el mundo del rock & roll. Marea en fin. Mis hermanos en lo bueno y en lo mejor, nada que reprocharles en tantos años de compadreo, ¡la madre del cordero, desde Nochebuena de 1997 la que han liado! La madre del cordero y del rebaño entero. Y de cuantas madres engendraron el rebaño. Mis Marea, única banda de su nivel y trayectoria que, tal vez porque se quieren, continúa conformada cerca de veinticinco años después por sus mismos cinco miembros originales. Y lo que te rondaré morena, siendo los mismos que cuando empezaron y como los dedos de una mano siempre, uno para todos y todos para uno. Como siempre fue, ha sido y será, capitaneados por un Kutxi experto en dibujar nuevas piruetas en cada nuevo salto mortal, demostrando siempre una fortaleza y una agilidad metal fuera de lo común: y, a la chita cantando, coser y cantar, ahí siguen, hilvanando melodías y emociones en su particular rueca, prestos al unísono a acariciar almas y espíritus con su música o a golpear: a dar golpes de mano con cada uno de sus lanzamientos, áureos ya por definición. Kutxi, Alén, César, Piñas y Kolibrí, más grandes que la luz del sol.

J. Óscar Beorlegui

Mi primera vez: así descubrí a Platero y Tú

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Al tiempo que en Pamplona/Iruñea, a principios de la nueva década, se vivía a toda velocidad y se cocía lo que se cocía, en Bilbo se estaba cocinando a fuego lento la primera entrega de canciones de un grupo llamado a dar mucho que hablar los siguientes años; una banda a la que descubriría en mayo de 1991 tocando en un bar de Pamplona, el Terminal: su nombre, Platero y Tú. 

Al contrario que otras bandas locales que en mi primera vez me habían impactado, Platero y Tú llamaron mi atención por la maestría que mostraron los músicos a sus respectivos instrumentos, dejándolo entrever, capitaneados por un Fito y un ‘Uoho’ que ya destacaban, con unas canciones joviales y frescas cuyas letras estaban claramente al servicio del hecho musical. Unas composiciones cuyos autores demostraban haber bebido hasta acabar borrachos de fuentes como Ted Nugent, AC/DC, Status Quo o John Fogerty (en vez de hacerlo directamente de botellas de todo tipo), y que moldeadas por ribetes estilísticos muy próximos a los de los citados, conducían al grupo por la dirección correcta en lo que a hacer rock & roll hacía referencia. En ellas, a pelo, había mucho rock & roll.  

No era la primera vez que Platero y Tú visitaban Pamplona: ya lo habían hecho en 1990, al poco tiempo de formar el grupo, con el fin de grabar una maqueta en los Estudios Arión: cinta que presentaron en el Terminal junto con los temas del llamado a ser su primer disco, Voy a acabar borracho, que sería publicado un mes después del concierto. Siendo de Bilbo, ¿Cómo recalaron Platero y Tú en la ciudad? Un hermano de uno de los socios de Arión tenía un comercio en Deusto, Bilbo, y un familiar de ‘Uoho’, que era cliente del negocio, se enteró de de la existencia de dichos estudios de sonido… Y para la capital navarra que fueron los cuatro bilbaínos, Fito Cabrales, Iñaki Antón, Juantxu Olano y Jesús García. Fue en dichos estudios, a la hora de cumplimentar la ficha y pagar las horas de grabación, donde se bautizaron como Platero y Tú, haciendo referencia el término ‘Platero’ a ellos mismos, los burros, y representando el ‘Tú’ un cómplice guiño al público, ingrediente imprescindible desde siempre en sus directos: “no quiero que pienses / que se me ha olvidao / que yo soy muy poco / si no estás a mi lao…” He aquí tal y como deja entrever uno de sus primeros temas, Canción pa´ ti, a quién llevaron siempre por bandera además de al rock & roll, al público.

Aquella vez, 23 de mayo de 1991, no fue la primera en que veía un concierto en un bar, pese a no ser los bares de finales de los ochenta  programadores habituales de actuaciones: para entonces ya había visto a Cicatriz en el bar La Granja, 1987, y había oído hablar de conciertos de Barricada o Malos Tratos en el Garazi, algunos años atrás. La organización regular de conciertos en bares se normalizó hacia 1988/1989, gracias en parte al Terminal, que programaba los jueves (habiendo rulado por su escenario en 1989 bandas como Potato), o al Black Rose de Burlada, donde quemaron cuerdas Quemando Ruedas un martes en los primerísimos noventa. 

Hablando de bares programadores de música en vivo o en los que se podía tocar, expresiones no necesariamente sinónimas, no podemos menos que echar la vista atrás y citar el Lacalle de la Jarauta de Pamplona, auténtico pionero en la materia entre 1982 y 1983 de manos del espíritu rockero de su propietario, el hoy reconocido fotógrafo Joxe Lacalle. El local disponía de una gran bodega en el sótano, y en un primer momento cedieron dicho espacio para ensayar a Etorkizuna, banda de folk en la que tocaba la batería Mikel Astrain, posteriormente en Barricada. A los meses comenzaron a ensayar allí Alpargatas Cuando Llueve Blues Band y El Pájaro Loco, con Antonio Armendáriz (Ser-Vicio Público, Refugiados, Párockos) y un hermano de Boni ‘Barricada’ en sus filas… Y una cosa llevo a la otra. Y montaje de un pequeño escenario mediante y de una improvisada barra, se comenzaron a hacer conciertos en el sótano, actuando los Alpargatas y El Pájaro Loco casi semanalmente (aportando el equipo entre ambos grupos) y, entre otros, Tubos de Plata o Magdalena, subiendo además al escenario los grupos presentes como público si así lo decidían sobre la marcha: algo que debieron hacer Barricada, antes de grabar Noche de Rock & Roll. Finalmente, la experiencia se fue al traste como consecuencia del asalto de la zona por parte de la heroína… 

Volvamos al Terminal: la verdad es que aquellos primeros temas de Platero y Tú (Un abc sin letras, Si tú te vas, Cómo has perdido tú…), coreados a voz y corazón en grito, eran la banda sonora perfecta de los bares como aquel, lugares que en sus principios tanto cuartelillo dieron a grupos como este.

Pero, además de a Pamplona, aquel 1991 llevó a Platero y Tú hasta Villadiego, provincia de Burgos, donde ofrecieron un concierto que fue todo un punto de inflexión para el devenir de los próximos años del cuarteto, habida cuenta de la banda con la que compartieron cartel y lo que se derivaría de ello: en dicho pueblo coincidieron con Extremoduro.

Iñaki Antón y Roberto Iniesta congeniaron desde el principio, pero aún habrían de pasar dos años hasta que el destino (y una bendita idea de Selu, quien había sido saxofonista de Reincidentes), hizo que se cruzaran nuevamente los caminos del de Platero y el de Extremoduro; dicha idea se tradujo en mayo de 1993 en el intento por parte de Selu de montar una  banda muy especial, Pedrá, integrada por él al saxo; Robe, a la voz;  Iñaki, a las guitarras, Dieguillo (en Quemando Ruedas por entonces), al bajo, y Gary, de Quattro Clavos, a la batería. La idea quedó plasmada en un disco integrado por una canción de cerca de 30 minutos de duración que, grabado en agosto de dicho 1993, pese a que había una discográfica interesada en el proyecto, terminó cogiendo polvo en un cajón, pues el sello se echó a última hora para atrás. Finalmente el trabajo, concebido como el primero de Pedrá, vio la luz en 1995, siendo publicado, condición sine qua non mediante de la discográfica de Extremoduro, como el quinto disco de los de Robe. 

Fito también participó en Pedrá, tocando la guitarra flamenca, devolviendo Robe colaboración a Platero y Tú al año siguiente, 1994, cantando en Juliette (Hay poco rock & roll). Entre medio, con las  trayectorias de Platero y Extremoduro corriendo de forma muy paralela (ambos contaban con cinco discos editados), la amistad y complicidad de  Robe e Iñaki se fue haciendo más sólida cada día, traduciéndose en que de forma totalmente natural terminara ocurriendo algo inaudito hasta la fecha en el rock español: la incorporación de Iñaki ‘Uoho’ Antón en 1996 como miembro de Extremoduro, tras encargarse entre 1995 y 1996 de la preproducción y producción de Agila, de tocar hasta ocho instrumentos en el disco e incluso de renovar la formación del grupo. A una con la llegada de ‘Uoho’, pocos meses después de la publicación de Agila la bomba de relojería que para muchos de nosotros era Extremoduro por fin estalló, viéndose abocado a partir de entonces el de Platero a compaginar los dos grupos y a ver cómo se le multiplicaba el trabajo sobre los escenarios, toda vez que tocaba en los dos y, en una increíble vuelta de tuerca, durante 1996, los dos giraron juntos en total loor de multitudes, tocando juntos y revueltos. Siendo esto así, tres horas largas de concierto no se las quitaba nadie. Y cuando no tocaba girar, tocaba grabar, algo que volvió a hacer Iñaki con Platero y Tú en 1997 (7, colaborando Robe en Si miro a las nubes) y en 2000, Correos (haciéndolo en Entrando cruzado y Humo en mis pies), disco cuya publicación vino a marcar el principio del fin de la banda… Estaba claro que tras una década vivida en directo a todo gas, la motivación ya no era la misma, y menos con los dos creadores de la banda enfrascados en otros proyectos: Iñaki en Extremoduro y Fito, con la cabeza desde 1997 en Fito & Fitipaldis, con quienes ya había publicado dos discos para el 2001. Sea por lo que fuere, lo cierto es que tras cerrar gira en Madrid en octubre de ese año, Platero y Tú se diluyó… De forma natural, como se deshace la nieve con el sol, dejando un recuerdo y un hueco que a día de hoy nadie ha conseguido llenar.

J. Óscar Beorlegui

Mi primera vez: así descubrí a Extremoduro

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Extremoduro llegó a mi vida sin avisar. Sin premeditación, nocturnidad ni alevosía. Lo hizo como un amor tardío, cuando yo ya pensaba, qué osada es la juventud y qué atrevida la ignorancia, que a mis 25 años ninguna banda que pudiera escuchar me impactaría ya de forma determinante. Que ningún grupo podría alterar mis emociones tal y como lo habían hecho para entonces La Polla Records, Barricada o Cicatriz, por citar unos ejemplos. Ah, qué equivocado estaba, como años más tarde la vida y sus lecciones me lo volvería a recordar. 

Fue en agosto de 1992, año en el que me dejé caer por la Feria de Málaga. Allí sucedió todo. La primera noche, la única que se podía salir por el Centro de la ciudad (las restantes jornadas, en horario nocturno, la feria se trasladaba al Real, en las afueras de la capital) di con un bar de esos que horas antes hubiese pagado por encontrar. Con un bar… Imposible a priori en aquellos lares, en medio de aquel maremágnum de establecimientos llenos sus mostradores (y suelos) de botellas de fino, de faralaes, banderitas y típicos ornamentos sus techos y paredes y, a todo volumen, sevillanas  dando color al ambiente… 

Fui callejeando por la parte vieja y menos turística de la ciudad, por calles nada concurridas pese a la algarabía de otras próximas; de pronto tuvo lugar el hallazgo: Honky Tonk, leí un deslavazado cartel que pendía sobre un pórtico que parecía albergar gente en su interior. Y lo más importante para mí a aquellas horas: vida, más allá de lo que se cocía en la ciudad. 

Efectivamente, aquel era el local que mi instinto, aun sin saberlo, llevaba horas buscando. Allí, ante mí, estaba la razón que me había llevado a caminar y profundizar por aquellas callejuelas de andar seguramente inmoral. Honky Tonk, estaba abierta la puerta, todo un mundo de previsibles placeres conocidos se me ofrecía: una atmósfera cargada en su punto; gente vestida de forma normal, bafles cutres escupiendo a todo trapo rock and roll, cubatas digeribles para el bolsillo…  Sobra decir que allí me quedé toda la noche.

Al día siguiente, por aquello de despejar la niebla gris de mi cabeza, salí con mi walkman a mediodía, pero lejos de buscar la playa o el paseo marítimo, regresé sobre mis pasos con la fe del converso: fui a ver si existía aquel bar o todo había sido fruto de una ensoñación. Sí, allí estaba, y abierto. Recién fregado el suelo aunque la barra todavía era pasto de ceniceros llenos, botellines semivacíos y vasos apegados. Y allá estaba el mismo camarero que la noche anterior, afanándose en recogerlo todo. Tras pedir Coca Cola con mucho hielo, me ofrecí a echarle una mano, y pronto entablamos conversación: charla que, indudablemente, comenzó a girar alrededor de la música. 

El hombre quedó impresionado cuando le hablé de los nuevos discos de bandas vascas que habían sido publicados aquel año, ¡no tenía ni idea! Conocía a los grupos que le nombraba, pero no sabía de la existencia de aquellos trabajos ni, lo verdaderamente preocupante para él, tampoco cómo conseguirlos.

Pasó la semana de Feria, y la víspera de volver a Pamplona, pasé por el Honky Tonk a despedirme. En señal de amistad, decidí regalarle al camarero las cintas grabadas que me había llevado de vacaciones: los nuevos discos de Cicatriz, Negu Gorriak y Soziedad Alkohólika. El hombre se quedó sin saber qué decir, mirando las cintas como si de pequeños tesoros se tratase, hasta que en un momento dado se encaminó al almacén regresando con un disco de vinilo: “toma, te voy a regalar este disco, a ver si te gusta. Dejó un tipo un montón para vender y no he vendido ninguno”, me dijo extendiéndome el LP. “¿Los conoces?”, continuó.  Se trataba del Somos unos animales, segundo álbum de Extremoduro. El nombre me quería sonar, lo había visto escrito alguna vez, pero no los había escuchado. 

 Ya de vuelta a Pamplona, tras darle vueltas y más vueltas (al vinilo y a la cabeza: reconozco que aquel disco me la voló), caí. Ya sabía dónde había visto antes aquel nombre tan singular: en mi casa. ¡En una maqueta que había comprado el año anterior porque salía La Polla Records! Se trataba de una cinta que reunía canciones de Extremoduro y La Polla por la cara A y de Potato y Rosendo, por la B. El artefacto en cuestión, aquello era pura metralla sonora, se grabó en septiembre de 1990 durante un concierto celebrado en las fiestas alternativas de Mikelin 90 en Abetxuko, Gasteiz. Las canciones de Extremoduro que se incluyeron fueron Jesucristo García (con la posterior Ama, ama, ama y ensancha el alma recitada como introducción por un torrencial Manolillo Chinato) y Emparedado. Sobra decir lo impactado que me quedé cuando las escuché… y el cargo de conciencia que me entró por no haberlo hecho antes de aquel día, teniendo la cinta en casa como la tenía.

A una con el descubrimiento, pronto cambiaron las tornas, pasando a ser aquellas canciones, desde entonces, las más escuchadas de la cinta: y ya no solo en mi casa, sino principalmente en el programa que por entonces hacía en la radio libre de Iruñea Eguzki Irratia, espacio radiofónico cuya sintonía de entrada, además, pasó a ser La canción de los oficios, y la de salida, Quemando tus recuerdos, ambas de Somos unos animales. Ni que decir tiene que todas las semanas llamaban oyentes preguntando por aquel grupo que amenazaba con volar y revolucionar almas, corazones y cabezas sin posibilidad de vuelta atrás. 

¿Cómo había podido vivir hasta entonces sin aquella banda?, me preguntaba una y mil veces escuchando sus canciones sin cesar; unos temas de provocador carisma y deslenguada personalidad marcados a fuego por la malencarada voz de Roberto Iniesta, piedra angular del grupo. Pronto descubrí que aquellos Extremoduro contaban con otros dos discos que yo no conocía, y que adquirí de inmediato: los descomunales Rock transgresivo (Tú en tu casa, nosotros en la hoguera) y Deltoya. “Bueno, no hay mal que por bien  no venga”, pensaba  para mí tratando de autoconsolarme siendo consciente de lo siguiente, por otra parte: de la inmensa suerte que había tenido, pues no en vano se habían presentado en mi vida sin avisar, como acostumbran a llegar las cosas buenas, y con aquellos tres trabajos (maqueta aparte). De golpe, dando todo un golpe de mano en mi ser cuando ya pensaba que lo había visto todo…

A partir de entonces llegué puntual a sus restantes discos y pude asistir a inolvidables conciertos de Extremoduro. Fascinantes siempre. Irrepetibles, con la música y el caudal lírico de Robe desangrándose a borbotones sin que nadie pudiera contener la hemorragia. Con el magma sonoro resultante salpicando a diestro y siniestro como si de lava se tratase.  

Una cosa me quedó clara desde aquellos días: aquellos Extremoduro habían venido para quedarse.

J. ÓSCAR BEORLEGUI

Robe, Yo me quedo contigo aquí: un vídeo desde su encierro.

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Con el fin de que nos resulte más llevadera la cuarentena que estamos padeciendo, Roberto Iniesta, Robe, alma mater de Extremoduro, nos regala a todos este vídeo, Yo me quedo contigo aquí.

He aquí su mensaje íntegro:

“Hola a todos, espero que lo llevéis lo mejor posible. Me gustaría daros un poco de ánimo.

Una vez me dijo mi primo Potri, Antonio Ojea, que no le gustaba que le vieran haciendo bocetos cuando dibujaba. Literalmente, me dijo que para él era como si le vieran cagando.

Y le comprendí, porque a mí me pasa un poco igual, así que seguramente me arrepentiré de este vídeo, pero no importa.

Afortunadamente, en mi vida, he hecho muchas cosas de las que luego me he arrepentido.
¡Besos y abrazos!

Robe”

Robe en Facebook, Instagram y Twitter.
Extremoduro en Facebook, Instagram y Twitter.

Recuerdo del paso de Iñaki Úoho Antón por el 5º Festival Bach de Canarias: compartimos tres temas con vosotros

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Iñaki ‘Uoho’ Antón, uno de los músicos más carismáticos y queridos de El Dromedario Records, ha subido al canal de Youtube de Inconscientes tres de las interpretaciones que brindó en el 5º Festival Bach de Canarias. La cita tuvo lugar el 20 de abril de 2019 en el Teatro Pérez Galdós de Las Palmas de Gran Canaria. 

Ya sobre el escenario, el legendario compositor, arreglista y guitarrista de Platero y Tú, Extremoduro e Inconscientes aportó con la guitarra eléctrica su grano de arena para reinterpretar la música de Bach, respaldado por una orquesta barroca conformada por violines, violas, chelo, flauta y piano y secundada por bajo y batería. 

Entre arpegios clásicos y arreglos rockeros, en esa noche tan especial encontraron su espacio temas como estos que ahora compartimos con vosotros, para intentar que estos días os resulten más llevaderos.

Marea hizo añicos los mejores pronósticos para 2019 protagonizando una gran gira

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A una con su regreso a la actividad tras siete años de silencio, Marea reventaron los pronósticos más optimistas, haciendo que subiera espectacularmente la temperatura desde que en febrero se anunciara la publicación de El azogue y que continuara haciéndolo de forma exponencial de manos del devenir de los acontecimientos: presentación de los primeros videoclips, En las encías y El temblor, que actualmente superan los cinco millones de visualizaciones; presentación de las primeras fechas de los conciertos, llegada del álbum al nº 1 de las listas oficiales de ventas y a Disco de oro, publicación de Jindama, tercer videoclip, rodado en directo en el concierto de la Caja Mágica de Madrid y superando el millón de vistas… Un trabajo, El azogue (séptimo disco de estudio del grupo) que colocó de nuevo a la banda en su sitio, en el cajón más alto del podio. Y todo ello, con los Marea ya en carretera, protagonizando una gran gira que convirtió en colosales calderas cuantos recintos reventaron entre mayo y diciembre de 2019. Colgando en numerosas plazas el cartel de ‘Sold out’ y haciendo buenas, en suma, las más de 250.000 entradas vendidas para los conciertos.

Siendo esto así, podemos decir que los de Berriozar, única banda de su nivel que a día de hoy continúa integrada por los mismos músicos que la engendraron (Kutxi, Kolibrí, Alén, César y el Piñas), siguieron haciendo historia en 2019, logrando que subiera la marea hasta límites insospechados y llevando a que las enfervorizadas almas de cuantos fueron testigos de ello se derritieran al calor de sus canciones: de todas las que sonaron en cuantas noches épicas protagonizaron, 58 en total.

La marcha triunfal, la gira rockera de 2019 por excelencia, comenzó el 1 de mayo en Cáceres y concluyó el 28 de diciembre en Bilbo, habiendo hecho escala además en las siguientes ciudades españolas: Santander, Donostia, Santo Domingo de la Calzada, Teruel, Valladolid, Jaén, Murcia, Valencia, Badajoz, Ourense, Zamora, Palma de Mallorca, Córdoba, Almazán, Ávila, Segovia, Gijón, Candeleda, Lanuza, Tarragona, Sant Feliu de Guíxols, Villena, Cádiz, Ciudad Real, Almería, Huelva, Málaga, Ponferrada, Albacete, Guadalajara, Salamanca, Lugo, Alicante, Logroño, Lorca, Toledo, Sevilla, Granada, Onda, Las Palmas de Gran Canaria, Tenerife, A Coruña y Vigo. Además, los Marea actuaron en dos ocasiones en Barcelona, Zaragoza, y Pamplona, y en tres en Madrid, una de ellas el 7 de julio, abriendo para Bon Jovi. Pero esta espectacular gira también recorrió Europa, visitando la banda en noviembre Berlín, Bruselas, Londres y París.

Ya sobre el escenario, los Marea incendiaron irreversiblemente las tablas desde el minuto uno, dando lugar con sus canciones a unos espectáculos de luz, sensaciones y sonidos que prendieron arrebatadoramente espíritus y corazones, desde En las encías hasta Marea, primera canción y última en todas las ciudades en sonar.

Además de los repertorios ofrecidos, también fue amplia la nómina de bandas invitadas y artistas invitados, contando los Marea con el respaldo de artistas como El Desván, Vuelo 505, Bocanada, Cuatro Madres, Lülu y Luter,  Mariano, de Ciclonautas; o Iosu de Parabellum. Además, a modo de colofón e insuperable fin de fiesta, en Pamplona, Madrid y Bilbo, se contó con la inestimable presencia de Fernando Calvo y Charly Dominguez de Los Suaves, quienes hicieron historia como si fuesen dos miembros más de Marea tocando con ellos Dulce castigo y Preparados para el rock and roll. Y vaya cómo disfrutó el público de lo visto, presidido por una química más que especial.

Llegados a este punto, no podemos menos que dar las gracias a todos los que habéis hecho posible la presente gira, la más grande de cuantas han protagonizado en todos los sentidos los Marea: al equipo técnico que ha arropado al grupo preocupándose siempre de que todo estuviese en su sitio; a los compañeros de los Medios de comunicación en general  y, sobra decirlo, a todos vosotros, los que en verdad habéis hecho que todo haya salido adelante acudiendo a los conciertos. Así pues, gracias, gracias y gracias. Esperamos volver a encontrarnos con todos lo más pronto posible. 

Extremoduro venden más de 200.000 entradas de su gira de despedida en 24 horas

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Habiendo transcurrido apenas 24 horas desde que se anunciara la gira de despedida de Extremoduro y saliesen las entradas a la venta, ya se han superado las 200.000 entradas vendidas.

Esta cifra supone el record absoluto de ventas en España en un solo día, de cualquier artista, nacional o internacional, y rebasa cualquier previsión o expectativa. En varias ciudades están ya a punto de agotarse todas las entradas.

Os recordamos que la separación de Extremoduro, hecha pública por la banda esta semana, se materializará finalmente tras doce conciertos que tendrán lugar en mayo, junio y julio de 2020. Estas son las ciudades y fechas:

Las entradas para los conciertos pueden adquirirse desde la web de la banda, la web de Livenation, Ticketmaster y El Corte Inglés

Black Friday en El Dromedario Records

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Ya ha llegado el Black Friday a la store de El Dromedario Records, desde hoy viernes 22 de noviembre hasta el domingo 1 de diciembre. Durante dichos días podréis disfrutar de unos descuentos en vuestras compras que irán desde el 10% hasta el 70%, dependiendo del producto: ¡no dejéis pasar la oportunidad!

‘Ni tan joven ni tan viejo. Tributo a Sabina’: Robe hace suya ‘Calle Melancolía’

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El próximo 13 de diciembre saldrá a la venta Ni tan joven ni tan viejo. Tributo a Sabina,  álbum de homenaje a Joaquín Sabina en el que han participado treinta y ocho artistas de primerísima línea dando forma a veinticinco versiones: uno de ellos Roberto Iniesta, Robe, quien ha hecho suya como solo él sabe hacer una de las más bellas composiciones del cancionero de Joaquín: Calle Melancolía.

Y, de forma exquisitamente intimista, lo ha hecho consiguiendo acrecentar más si cabe la emoción y  sensibilidad de la canción.

El viernes 13 podremos escucharla.